Hombres azules

Acurrucado contra las rocas desea los primeros resplandores, aún sabiendo que sus labios se continuaran secando.

Ese día ha resuelto volver al avión que se encuentra tras las dunas a su izquierda. Ha permanecido alejado ante el temor que sus reflejos metálicos atrajeran a los hombres azules.

Pasada una cantidad de días que no puede precisar, el hambre y la sed pueden más que el temor a ser degollado.

El avión desarticulado tiene ahora partes ocultas prolijamente por la arena inmóvil.

Con el aceite de una bomba hidráulica y parte de un asiento, hace una fogata. El humo gris con borbotones negros al principio se eleva indeciso y luego se expande hacia el norte.

La sombra, que proyecta la cola rota, se achica mientras trascurre la mañana, dejando bajo la luz blanca sus pies lastimados.

Ante un relincho, entreabre los ojos y distingue un grupo de jinetes obscuros que se deslizan desde un médano hacia el.

Tomándolo de los pelos lo obligan a levantar la cabeza; brilla el metal contra la túnica azul.

Le vuelven a levantar la cabeza y le hablan. No entiende. No les pide por su vida, les ruega por agua. Hacen gotear un trapo húmedo en su boca. Sabe lo que es la felicidad. Lo que sigue no le importa.

Juan Chapar

Buenos Aires, Junio 26, 2007